J'te jure j'voulais pas. J'te jure : j'ai lutté.

J'ai bagarré avec le mou-à-moi ; bloqué sur la page blanche ; pris du Valium ; Prozac aussi ça l'vaut bien ; neuroleptiques ? ; fouetté mes fesses myself ; aspiré un clope en une inspiration ; cherché dans ma caboche autre chose que l'Ignoble...

Rien n'y a fait. Sempiternellement la parasite idée envahissant mon cerveau atomisé par un travail dominical (volontaire) matinal (imposé), une armée de diablotins à dîner, et le coucher des-dits épique(s).

Ouéoué. Plouf écroulage à nouveau devant ce p'tain d'écran. C'est chelou d'écrire c'est vrai. C'est vit-hâle (pas mal ça heinhein ?). Condition sine qua non de ma raison ? J'sais plus, j'sais pas vu mon état limite catatonique ce soir. Mais "faut" écrire comme chier pour une bonne santé. C'est mon hygiène perso ça. Eliminer les toxines sublimer javeliser et parfums comme Louis XXX ?

P'tain j'raconte n'un-porte-nawak (un des diablotins me balance ce mot : pas dans ta bouche simplet c'est moche dans la bouche d'un gosse ! Ah qu'on est con les adultes).

Bref j'voulais pas et passe à l'acte à l'instant. Allé j'y go.

Dans mes rêves les plus fous éNesse clamse enfin victorieux sur le front du Val-de-Grâce. Dignement. Proprement quoi.

Que dalle. Deux jours de saturation médiatique pour un vulgaire et grossier tombage de pommes sous une Lanterne (bordel c'est quoi ce bordel ?).

C'est vrai quoi ! Si c'est gravissime j'veux bien mais un caca mou que nous sommes pas mal à vivre dans la Cefran d'aujourd'hui et pas que les dimanches on prévient pas mille journalistes pour couvrir l'évènement. Ou alors c'est plus grave et on sait pas que c'est grave ?

On nous mentirait (traduque : "mentirait")????

OhOooh trop choquée là. Sarko on en rêve déjà v'la t'y pas qu'il nous envahit façon mais façon, en toute conscientitude (m'enfin oué presque) en plein mitan de cet été sublime ! Ah Douce France je te pleure de nostalgie.

Le plus beau étant la sortie triomphante d'El Petitto de l'hosto. Call-girl grand-luxe accroc à sa Rolex-pogne et contacts avec les virginales blouses des soignants suffisamment putains pour oser sucer devant des millions de gens. Choix trié sur le volet : un vaguement basané et une potiche blonde et surtout les médecins outrepassant leurs fonctions de façon tout à fait obscène.

Ce n'est qu'un détail me direz-vous mais c'est une claque. Merde quoi. (J'avais dit : calme, relax, zen !!)

Allé pour se changer les idées matons les infos du monde in the world of the universe. Et paf je tombe sur une brève France Info.

Le Vacillant Berlusconi 72 ans d'une verdeur à faire pâlir ton fi-culs, assure qu'il vivra 120 ans grâce aux progrès de la médecine. C'est qu'il ne ment pas si ça se trouve... Et j'fais comme une association d'idées malencontreuse, gênante, envahissante.

Le double pour éNesse. Vivra vieux le Vilain... Berlu étant comme le nôtre.

Pauvre Italie. Pauvre France. Ahalalalère ! 

A tchao bonsouère.